Лучи золотого заката отражались в его прекрасных иссиня-черных глазах. Таких глубоких и, казалось, безжизненых. Но он жив. Да, жив. Живет с болью и тоскую, шагая ногу в ногу с единственным верным спутником сквозь века - Одиночеством. Наверное, глупо считать одиночество своим близким и единственным другом. Глупо, но не для Него. Да и что еще ему оставалось делать? Правильно, молча нести на себе тяжкий крест.
  "Почему ты так красив и одинок?" - спросите Вы.
  "Потому что плата за эту  красоту - вечные страдания" - ответит Он.
  "И почему же Ты страдаешь?" - спрашиваете Вы.
  "Потому что нет ничего хуже смерти близкого и самого любимого человека. Когда он издает последний стон, последний вздох, шепча на ухо слова пламенной любви. Нет худшего наказания в жизни вечной молодости. Ибо это тяжкий крест, который приходится нести на плечах вечно" - снова отвечает Он.
  Пустые слова. А действительно, нет ничего хуже, чем вечная жизнь, чем то, что с каждым наступлением нового века на твоих глазах умирают люди, которые тебе так дороги, которые нужны тебе и ты нужен им.
  А любовь? Что для Него любовь? Любовь для Него то, ради чего Он продал душу демону, обменявна молодость, любовь - это то, ради чего Он продолжает существовать. Но нет хуже того, что эта любовь умирает от Его же собственных рук. Рок? Карма? Случайность? Неизвестно. Факт остается фактом.
  А перед глазами стоит все тот же образ: смуглое лицо, белые волосы, закрытые глаза. А на щеках слезы, кровавые слезы. И лишь в душе звучит вопрос: "За что?" Следом и ответ: "А помнишь детство? Тебе нагадали: любовь умрет от твоих рук..."
Последние Его слова:
- Все ушло... В пустоту... Навсегда...